martes, 15 de junio de 2010

Siempre a partir de vos, aún tan lejos...

La poesía nació en la sombras
Áspero era el plumaje
Se fue posando de a poco
sobre una espalda.
Irisó sentidos

Cunado ese pájaro deslizo su pico
mas allá de la piel y llego al plasma
a borbotones sangraron las arterias

Se esculpieron palabras, puntos suspensivos
Y en el sabor amargo que vendría
Sin escape a vos quedé amarrada


Cunado una pluma desprendió su vuelo
Y logró hacer un torniquete
La piel vendada elaboro poesía
Mientras la muerte emitía aullidos
las plumas momias brillaban tan azules
en destellos de luz iluminadas

En aquel tiempo la poesía se burlaba
de garabatos, de letras cercenadas
y unas manos solas y muy frías
no supieron calmar la calma
del último segundo que moría
en el desgaste de tu boca helada.

La poesía, no se que es la poesía
La desnudez más cruda desde adentro
La sed de un perro en una esquina
Es la letra, la palabra, lo omitido
la cadencia, el movimiento

Desmesura, crueldad, es la poesía.

Ade